E no entanto, há as que teimam em ferir os olhos e a alma como um sol perigosamente próximo. Um exemplo. E faça-se erguer o volume à altura de as suas chamas.

E, se tivesse que explicar

algo acerca de mim,

se houvesse algo, alguma vez,

que tivesse que ser explicado

aqui, ou noutro lugar

em que o desafio serve de estímulo

temporário

à ilusão

de agir,

em poucas palavras

tentaria dizer

as muitas palavras

que se iriam formar

em torno das palavras

que o não sabem dizer.

Sucinta e fugaz melodia,

aquela de tantas músicas

sempre diferente e a mesma,

uma que convida a acompanhar

o acompanhamento que é essa melodia

no seu convidar-nos a acompanhar,

aquele som que tinge de atenção

o coração que era latente

no vago latejar do seu tempo,

nuvem fria sob o sol quente,

sim, essa melodia que sopra

e destapa a nudez, o sentir,

faz lembrar aquele casamento

da ideia de ser - não poder -

com o misto de querer e tentar

- e sofrer - .

Sons na mente, solene projecto;

como qualquer melodia, mente.

Um trajecto perene,

o ocaso.

O cérebro,

um corredor de distâncias

veloz na partida

e rápido a cansar-se.

E assim castelo

se sucedeu a castelo

num reino de cartas

sem remetente,

que é o nicho do sonho,

o sonho de um nicho,

sonhos e nichos,

confusos,

difusos,

desusos.

Me abstenho de novo de ver

- abro os olhos -

e a noite é pálida como uma criança,

e o dia é tórrido como sempre foi,

e andar cansa como qualquer dança

à melodia que cessa e avança

pela orquestra de não haver tema,

pelo horizonte de aqui

e os traços rasgados de ali,

longe como os nervos perto,

um longe asfixiante,

cortante,

como a navalha

que estralhaça o mapa.

- "Poisa lá a mala...

É hora de desistir outra vez."

O desertar à missão

que é o deserto,

sempre perto

e a languidez arenosa

de perceber que das notas,

que do requinte do trecho

se espalha ao vento a beleza,

ficando um só tinir oco

que é informação

vestindo uma túnica

proporcional

e seca.

Do mistério da miragem,

da complexidade do novo,

a mera ortogonalidade

e um sabor a sangue,

pouco.

an inner trial

liberation of the presence

does but provide frail contents

and the colors dissipate

torn photograph

thin arms stretching their hunger

from within the bars within

...love's sentence...

the heartbeat, pounding

the rhythm of yearning

aging rhythms of life

sound and anxiety

oh, suspiration

the lesser smile of acceptance

flapping doves high above

grace over the turmoil

when the meaning fades

factories shutdown for the night

clouds are shades in the night sky

pollution disperses slightly

the eyes sleep

soul bathing in a puddle

swamp of the persona

remainder of coffees

and unsure will

Retorno à grandeza;

reviver a grandeza;

ter algo em que firmar um encosto à turbulência do presente.

As glórias já sonhadas,

do ontem um hoje.

Acreditar ou desacreditar?

Dilemas do dia, dilemas da noite.

O tempo que passa no peito.

Tacteando o subconsciente,

à consciência penando,

dorme-se de viver,

sofre-se de dormir;

não sei se ceda à luta,

se trave outra,

ou se ceda, simplesmente.

Morre-se lentamente

neste templo inacabado

em que almejava adorar a uma entidade indefinida,

e em cuja indefinição uma vez mais

perdi a imagem, perdi a visão.

Por recurso último, as tais obras antigas,

estátuas de estética

e de pedra.

Ó, alma hoje galeria,

que gládio é esse

que empunhais tão deserta

e só?

Firme dessa conquista,

como se disso dependesse a tua própria memória,

o teu próprio ser,

e como se houvesse alguém, dessa maneira,

que te visse ou sentisse roçá-lo,

acutilante como uma lâmina.

Marcos na estrada,

até que esta acabe

ou o burro se canse.

E em renovado tributo a uma obra de arte ímpar na história do cinema, deixo uma versão preliminar da parte final do script que em nada compromete a sua grandeza épica, pecando apenas provavelmente, na visão de Milius, por ser demasiado explícito face à cadência que ele ambicionara - uma de silêncio a reforçar o contorno estético de um conteúdo profundo e que servisse de mote à reflexão e à introspecção.

---

Holding his father’s broken sword, moving up in a swift arc and down, chopping into Thulsa Doom’s neck and shoulder...

Doom sinks to his knees.

«You would kill your -- father??»

He withdraws the blade and wheels it down with another mighty chop -- and another.

Each blow shakes the crowd and drives them back.

He pulls back the head of Thulsa Doom and the body falls back, sliding down the stairs. He stands full on, looking down on the thousands of lights, the head in one hand, his father’s broken sword in the other. Silence.

Conan (voice over) : «He was right -- the answer was not in the blade but in the man... If my father was the light of day -- Thulsa Doom was my night...»

He sits on the steps and watches as the lines form myriad patterns of light far below him.

Conan (voice over) : «They were his children and now they are like so many orphans... but like myself -- they are free.»

Há como que duas margens: atravessando a ponte, enredamos por sequências de imagens que como lianas fazem baloiçar. A oscilação de ser, uma vida mental de pesquisa e diluição. Onde um grande peso desce e esmaga a noção de realidade, subvertendo os mais recentes planos por articular. Enquanto houver fantasia, enquanto houver sons e côres, a alma recatada subsiste e obedece. Servo temporário do apelo escondido à sombra da imaginação, o caçador furtivo habita a ilha deserta que há no outro lado de um rio.

Palette e mistura

Glória vã na fé,

vã fé na descrença,

sabor a desavença,

açúcar no café,

palmilho incerteza

sem saber o porquê

do poema que se lê

debruçado na mesa

que tem pernas em vê;

inspiração que retorna

sem que haja para o quê;

sem que haja para um onde,

abstracção que se entorna

no mistério que ela esconde.

---

Tinto e desafio

De absurda direcção

escreve-se hoje o caminho;

da côr do copo de vinho

tinge-se o coração.

Tudo aquilo que falta

o Adamastor se soergue;

do mar imenso o icebergue,

um frio de alma que assalta

e em silêncio se exalta

co' o marujo sem rumo;

e o mar azul sobressalta

à luz trémula da vida

a viagem sem aprumo

e o barco de côr garrida.

---

Tempestade e bonança

Do azul perpétuo

os mares revoltos;

cabelos soltos

na peça em que actuo.

A sede é de Roma,

e disto e daquilo,

o viscoso do Nilo,

de Veneza o aroma,

paisagens que a mente

desenha a côr quente

no cenário que traça.

Quando a tarde passa

deixa a brisa, rente

ao corpo em alma ausente.

---

Ser e não-ser

Um desvio pela maresia;

de Norte ou Sul insciente,

é de novo intermitente

a estrada, que embacia.

Nuvens e soalho,

ponto e contraponto,

ora esperto, ora tonto,

cartas de um baralho -

renasce a antiga cruzada,

a pessoa em morna dança

numa certa encruzilhada

que jamais é consumada;

consciência que se entrança

em seu torno, sem ser nada.

---

Somatório

Após sobrevoar vestígios de maré, poisa no parapeito da alma a noção matemática de que há beleza na solução mais sucinta e simples possível. E nisto a equação ondulada que rege as formas faz também sorrir, levemente, as vibrações implícitas. Como uma flauta que trina persuasora uma melodia nocturna, à qual recaio em fascínio. Contemplo, silente como uma fórmula.

Revisitando sonhos antigos e o espaço de sempre para os perder, sorrindo levemente a mágoa esse embalo. Estas ruas cinzentas e desertas mais não que a casa de campo, e o meu estar nelas a rede presa à árvore só. Emoção reciclada, outra palavra para poesia, estação transitória em que o som esbatido da dôr é já de um simples triste, estrada pontilhada de folhas amarelas. A velha melancolia, instalando-se na mente como a brisa se encosta ao corpo quente, aligeirando o cinzento dessa estrada e arrefecendo essa página da viagem. Sem saber por onde atalhar, coberto de existencialismos fora de época num hoje em que a norma é a de existir, procura-se dispersar a passadas a consciência, mãe severa do sofrimento. Esbate-se o brilho das pedras duras, o deambular por entre elas servindo de confirmação da passagem. Os dias e a complicação cosem-se e descosem-se, sem porém que se dê por remendado aquele último buraco por onde vem escoando a esperança. Alma que falha em se sintetizar corpo; significado falho; desnorte. Onde eram laivos de sonho, é na emoção um grande ponto de interrogação. Neste lapso de reflexão jaz hoje parte da verdade, onde amanhã o entusiasmo traçará, ainda que brevemente, novo percurso híbrido e inconstante de medo e de vida. Mas pagando a factura, nos nervos, no coração, nos sonhos interrompidos, daquelas largas forças que em rigor não possuía, e a que no entanto apelava persistentemente, delas preenchendo o carácter, tentando iludir a realidade, tentando iludir a solidão. Essa avassaladora solidão, a qual quão mais profundamente se tenta ignorar, mais nos agride quando vem à superfície, como um enorme recipiente cheio de ar que se tentasse submergir.

Arde a floresta e suas côres. Um nenúfar poisa sobre o reflexo impressionista disso tudo, beleza diluída no turvo fluxo do que passa. 

The purity of senses

but impurity of feelings

arises cathartic.

Amidst the lesser activity

in which self is detachment

a sudden window through time 

opens up for this fresh breeze...

Staring at me, 

the hours, the days kept inside

all these months, all these years...

And there I am,

as all that nothing,

once something;

a sense of surrounding 

and the sense of abandonment

of that surrounding,

for something deeper 

and closer

to the knowledge 

of pain 

and its survival,

that new dawn

after that last curve 

of that last hill,

the imaterial place,

a strong undefined memory

that knows its truth,

that knows its reasons,

and that carries on,

as beautiful as the aesthetics

which lie beyond philosophy,

beyond the shelf that is home

in its social, strained sense.

The disguise wore off those nights,

mostly nights,

in which darkness was appeased

slowly as the moon shone

higher and higher,

the bright enigma of bleeding youth,

grains of sand...

Then, I was.

Today... when am I?

Which road am I on?

Recollection of scattered pieces

failing to form a mirror -

- the only reflection here.

And so one pretends that he's digging,

and forgets that to dig

is to drop off 

one's tools

and return,

and awake...

...free,

so to say.

(Although a shadow shall pass by

and something shall be lost

in translation...)

Com tijolos se calceta a estrada da solidão.

- Trechos de perdição... -

- Frestas na emoção... -

Quem me dita a sua vã glória,

quem dela se vangloria

desta vez?

A nobreza morta não esconde o vermelho do sangue.

O pegajoso vermelho do sangue...

repisado pelo incauto caminhante,

para quem os tijolos são tijolos

até tropeçar neles.

Dói-me a voz do estar,

fala esquecida de uma já clássica peça

cujos panos caem à hora prevista.

O palco é coração agora quieto

onde vibra apenas essa mesma dôr quieta

de ele estar quieto.

Segura o nome da tragédia

a consciência furtiva,

calceteira

e cada vez mais

uma personagem mais

neste teatro e percepção

em que a lágrima se desinibe

contida,

em que o céu se pinta

côr cinzenta

(e não cinzento),

nódoa no quadro 

de pesados tijolos vermelhos

e alguns vultos incertos a passar,

surdos como qualquer sombra

ou som de passos em surdina.

Foi como foi.

O odôr a musgo

pintado a vermelho

num papel sem cheiro

e a vida a revelar

fotográfica

a vida por revelar

e os panos a cair

deste meta-teatro

doendo ainda.

E dói tanto,

tanto

...

tanto

...

E resta esta fútil tristeza

com a qual não sei bem o que fazer.

E de repente não sei de novo onde me enfiar,

sucessão sem tempo de linhas sem retribuição,

não-amôr espalmado e gordo

sem a paz das linhas

que definem o manuscrito

ou ao menos alguma novidade,

um pouco de ilusão sem noção de ilusão,

que me não recorde do dualismo real-abstracto.

Isto enquanto se prolonga já

uma menor ligação aos sentidos

desta noção de temática

menos e menos presente.

Das sombras se faz a vicissitude...

...e algures um fim de beco

côr de panos.

Entrei no hospital. Disse: "Fui atropelado." Internei-me em busca da liberdade. Quão estropiada se torna a missão de quem se nega à condução... O trânsito incontornável da capital dói como um embate frontal. Verificar a chapa... a dura periferia de tudo, o olhar apavorado que as mãos bem abertas não conseguem suster... O protocolo seguido pelas enfermeiras torna-se ele mesmo mecânico. Tudo é labirinto, beco, paredes. A paciência do ânimo fica-se por mais esta esquina. O corropio é um pavio que corrói (não só etimológicamente). Por onde me esgueirar com esta dôr? Para onde, se todos são lá no meio uns dos outros? Qual o ritual que abstraia da rotina, e que não seja vã à luz do espaço sem iluminação? 

Sociedade, dizem eles. Acredito. Sinto-me descabido. Um estereotipo qualquer aprisiona-me a alma desprendida do corpo, do ali da vida. Entre o mim e o nós há um meio passo, sempre um meio passo. Enfim... vou atravessando passadeiras, mecânicamente, enquanto respiro a poluição que não parece poder dissipar-se. Há uma grande ferida na atmosfera. Socorro-me do calôr que ela escorre, enquanto ponho de lado a esperança. O doutor passa-me umas receitas impessoais. Cai a noite como os panos intensamente mortos de uma peça. Espero, artificialmente.